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Sábio eu seria se soubesse explicar todos os sentimentos existentes em meu coração.
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Meu quarto. A melhor coisa que havia ali era a cama. Gostava de ficar deitado por horas, mesmo durante o dia, com as cobertas puxadas até o queixo. Era bom ficar ali, nada acontecia por ali, nenhuma pessoa, nada.
— Bukowski.
Jogo indireta, porque ainda não posso te jogar na minha cama.
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Roubarei de você um suspiro,
uma hora do seu dia.
Um beijo e um arrepio.
Te roubarei uma noite de sono,
um olhar e um sorriso.
Te roubarei aos pouco,
até ter você por inteiro.
— Querido John
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E sei lá, ter você só na imaginação, não me contenta mais .
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Você pode conhecer vinte caras bonitos e que te entendem muito bem, dez caras legais que cuidam de você como se fosse um diamante precioso, uns outros tantos inteligentes, atraentes, bacanas e engraçados em ordem aleatória. Nenhum deles te encanta. Por que? Falta o tão chamado click, aquele jeito especial que ninguém explica. Pode ser o jeito de mexer no cabelo, a forma como ele te olha, que conversa contigo ou até mesmo um jeito secreto que nem o profeta mais sábio percebe, mas que está lá, você pode ver. Entre tantos milhares, talvez um ou outro se salve ao filtro do ‘jeito’, e daí você percebe: é esse que eu quero abraçar e não largar mais, com quem eu quero me enrolar embaixo de cobertores e com quem eu quero dividir todos meus segredos. Baseado no que? Num jeito inexplicável ao resto do mundo.
— Martha Medeiros.